As nossas crianças

Todas as histórias de Natal conseguem um final feliz. Até as nossas, por muito efémeras que sejam.

A nós basta-nos o sorriso travesso daquele puto ali ao lado, aconchegado ao colo do pai que está preso já lá vão um bom par de anos. Uma pergunta sábia, como só eles sabem fazer. Uma dúvida. O entender porque estamos aqui fechados todos os dias. A nós, basta-nos rever aquela menina de nove anos com longos cabelos loiros que o seu irmão afaga com carinho. Basta-nos reviver uma troca de olhares que perguntam, que perdoam. De todos os pais e mães que a vida penitenciária tem cativos os próprios filhos.
E acontece ser esta a data onde se esquecem rancores. Raivas e medos. Planos de vinganças múltiplas. Quase tudo.

O ícone do evento, ali montado com luzes de variadas cores piscando, alerta-nos para que guardemos as pistolas. Se resguardem todas as armas que servem para matar a esperança que nos foge. Porque o palco está montado e as crianças já se acomodaram.
Um palco onde se cantam frustrações e se encenam personagens quase numa conversa de surdos. Um espaço feito de pinheiro onde já floriram ramas e pinhas e se aproveitaram as carumas. Um chão mais alto de onde se grita e chora sem as algemas colocadas. Onde se dança no sentido dos ponteiros do relógio que nos marcou as horas pardas desta vida que levamos.

É para elas que fazemos o Natal. É para elas que prevemos melhor futuro.