Sexta-feira, 15

- Doc, como é que foi?
- Na boa.
- Resultados?
- Só para a semana que vem.
- Fixe, meu.

Um diálogo de corredor. Curto. Tal como algumas vidas futuras desta população reclusa onde ainda alguns se recusam mandar a toalha ao chão.
Para outros, falar de Baudelaire pode soar-lhes a cozinheiro francês ou uma bebida que ainda não provaram. Stendhal então, mais parece um esticador para secar roupa lavada, enquanto em conversa enviesada, Picasso ou Eusébio já lhes dizem qualquer coisa.

De modo nenhum estes gajos que me acompanham, já fazem tempo, não são de todo burros.
E por vezes, meditando no alpendre com a cabeça entre os joelhos, deliciando o sol que me bate nas costas a oeste, pergunto-me do futuro desta gente. É um desafio arriscado prever conclusões. Mas aquele “puto” merece o curto diálogo de corredor, e apostamos nele todos os nossos sonhos fracassados.

Era giro, um dia, vê-lo ocasionalmente numa das ruas de Lisboa e dizer-lhe: “Bom dia, sô doutor!”